Главное меню
Проза
Поиск
Книжная лавка
Боль
01.01.2005
Рождение – коварный корень смерти.
Но смерть – исток рожденья моего.
Я в жизнь свою попал, как будто в сети –
Живу, но сам не знаю, для чего…
Но всё ж бывает, я глаза закрою:
И вновь летаю ветром над Землёй.
Ведь, что больней быть может под Луною,
Когда рождённый птицей ползает змеёй?..
Я пьяным снам скормил свою надежду,
Песок стал пищей сердца моего.
Я вечно где-то рядом, возле, между –
Я – тень, но сам не знаю, от кого…
Но всё ж бывает, я глаза закрою:
И вновь летаю ветром над Землёй.
Ведь, что больней быть может под Луною,
Когда рождённый птицей ползает змеёй?
Рождение – коварный корень смерти.
Но смерть – исток рожденья моего.
Я в жизнь свою попал, как будто в сети –
Живу, но сам не знаю, для чего…
Но смерть – исток рожденья моего.
Я в жизнь свою попал, как будто в сети –
Живу, но сам не знаю, для чего…
Но всё ж бывает, я глаза закрою:
И вновь летаю ветром над Землёй.
Ведь, что больней быть может под Луною,
Когда рождённый птицей ползает змеёй?..
Я пьяным снам скормил свою надежду,
Песок стал пищей сердца моего.
Я вечно где-то рядом, возле, между –
Я – тень, но сам не знаю, от кого…
Но всё ж бывает, я глаза закрою:
И вновь летаю ветром над Землёй.
Ведь, что больней быть может под Луною,
Когда рождённый птицей ползает змеёй?
Рождение – коварный корень смерти.
Но смерть – исток рожденья моего.
Я в жизнь свою попал, как будто в сети –
Живу, но сам не знаю, для чего…