Главное меню
Проза
Поиск
Книжная лавка
Песок
01.01.2005
Я мечтал
Быть ручьём,
К морю течь
По камням.
Только стал
Я огнём:
Острый меч –
Речь моя.
Но будто в венах моих
Вместо крови песок...
Слышал я
Тех певцов,
Что несли
Миру свет.
Видел я
Их гонцов,
Но любви –
Нет и нет.
И словно в венах моих
Вместо крови песок...
Я мечтал
Птицей петь,
Радость пить
В облаках.
Только стал
Сеять смерть
Я в степи
И в горах.
Но будто в венах моих
Вместо крови песок...
Ни богам.
Ни судьбе
Не молюсь,
Не служу.
Верю я
Лишь себе –
Не боюсь,
Не прошу.
И словно в венах моих
Вместо крови песок...
Я устал
Быть один
Без корней,
Без границ.
Нет ни дна,
Ни вершин –
В книге дней
Нет страниц.
Но может, в венах моих
Есть не только песок...
Быть ручьём,
К морю течь
По камням.
Только стал
Я огнём:
Острый меч –
Речь моя.
Но будто в венах моих
Вместо крови песок...
Слышал я
Тех певцов,
Что несли
Миру свет.
Видел я
Их гонцов,
Но любви –
Нет и нет.
И словно в венах моих
Вместо крови песок...
Я мечтал
Птицей петь,
Радость пить
В облаках.
Только стал
Сеять смерть
Я в степи
И в горах.
Но будто в венах моих
Вместо крови песок...
Ни богам.
Ни судьбе
Не молюсь,
Не служу.
Верю я
Лишь себе –
Не боюсь,
Не прошу.
И словно в венах моих
Вместо крови песок...
Я устал
Быть один
Без корней,
Без границ.
Нет ни дна,
Ни вершин –
В книге дней
Нет страниц.
Но может, в венах моих
Есть не только песок...